Caminantes

Van caminando los humanos, distraídos por la gastada razón de la existencia, deslumbrados por cada uno de los puntos cardinales, anunciado el comercio despreciado de los pobres ... Es el rebusque, el parche, el levante ... Vende su cuero solo desnunado el alma.. Ropas viejas que demuestran como el alma ya perdida, solo espera genera un ganancia una poca de ganancia para el pan... Doy la carne por un peso llevarlo solo por un momento, es el comercio... Es la compra de los sueños desgastados de loa humanos estratificados.

Suicidio Canibal

Hoy me veo como una partícula mediocre de mi propia valentía. Me siento castrado ante la incapacidad de ser más fuerte, de ser mas coherente. Paso los días creyéndome mi grandeza incierta, mis cualidades imperfectas, mi deforme autoestima. Gracioso soy al intentar comprender la existencia, al intentar descifrar el camino... Ya todo esta marcado, ya todo estaba maldito. Mi capacidad o discapacidad mental aumenta con el paso de cada verano, cada día mi madurez se siente perdida en un incongruente deseo de ser más consciente, de ser más razonable. Mientras aquel infante suicida que aún queda en mis entraña pretende no salir de la caverna...

Hoy he decidido terminar con esto. Suicidare mi chiquillo caníbal, mi inconsciencia colectiva. Hoy muere aquel perdido guerreo de ciudades frías y nocturnas. Se suicida mi pedazo de estómago adicto a la cerveza. Seré acaso ya algo más que un nuevo engranaje en esta máquina de infelicidad llamada mundo. Paso por revista al centro de fusilamiento infinito donde mueren los sueños retorcidos de aquel degenerado que hay en la esperanza.

Tal vez más lúgubres no pueden ser estas palabras, es una despedida o es un reencuentro con aquella oscuridad olvidada, con aquel anaquel lleno de pergaminos negros. Exhorto los poetas malditos a que maldigan de nuevo mi lengua, mi mano... Que mis palabras no sean más que un repaso de la maldición de ser más que quien no puede existir.

Adiós ángel sucio ... Cae de nuevo el telón sobre mi cara.

Se compra, se vende, se negocia ...

Recordando un poco lo que alguna ves fue ser poeta, esa vida que sin duda logro rescatar, es personalidad que en tiempo pasado por amor y desamor floreció de mis entrañas... aquí le comparto un poco de aquella poesía escrita en el año de 1998 por T.S.A.

Se compra, se vende , se negocia la vida como objeto inútil que no se quiere tener o se desea perder.
Se compran sentimientos con riquezas insensatas de dioses imponentes.
Se compran lagrimas de niños que entristecen al ver su mundo morir.
Se compran riquezas de amistades que tratan hacer de su vida algo mucho más que feliz.

Se vende cariño y amistades que se comparten sin saber del burdo esperpento de la vida.
Se vende por que no se entrega a voluntad de el ser. Dámela que yo tal vez te la daré.

Se negocia el amor, que indefenso cae ante un ser estupendamente despreciable que se jacta de saber sentir sin ser sentido.
Se negocia el amor, por que ni tu ni yo conocemos ese placido sentido, no lo hemos tocado no vivido, lo hemos pisoteado o ignorado sin pensar que el espíritu se alimenta de sus lados.

No compres,
No vendas,
No negocies, 
Vive la vida de la forma como te plazca y no desees que el oro infame desvié tu sinceridad.

Manizales, 1998. TSA. A.VOS